Mejor.

Una mañana te levantas y descubres

que las nubes son negras y que duelen sus perfiles,

sientes peso en el centro de tu pecho, matarile,
hace falta llorar, corre, venga, vete, dile,
que lo vuestro ha acabado por el bien de los tratados,
Volveréis a volar.

Hace tiempo que no siento lo que escribo, lo que pienso. Tanto tiempo que no sueño
¿Eres tú mi contratiempo?

Hay milagros en el tiempo,

hay cigarros apagados, hay amigos que se esfuman de las puntas de las manos.

Cada vez que miro al cielo, me pregunto si hace un año era yo o era el destino,
la paciencia en el camino.
Cada vez que pienso en ello, cada vez que me abandono, me sorprendo y no comprendo por qué casi nunca lloro.

Decisiones complicadas,
en el alma me pegabas
con tus celos, tuc excusas,
tu cabeza en la capucha.
Los ojitos venenosos
de los niños cariñosos,
caprichosos, reaccionarios
y cobardes en rebaños.

Las palabras dolorosas casi nunca son hermosas,
eres malo, engreído, te mereces un castigo.
Has dejado en mi cuerpo el dolor de tu veneno,
ahora quiero, más que muerto
reducirte al recuerdo.

Son las cosas de las flores, vidas en varios colores, son las cosas del otoño, las castañas los marrones.

¿Tiempo somos?¿Lo queremos?
¿Cuánto queda para que se acabe el cuento?

Como loco
Baile mucho
Que las cosas duran poco
Que las cosas son caprichosas.

No importa nada tanto como andar.
No duele nada tanto como dejar de bailar.
Y bailar y bailar y bailar.

Delafe y las flores azules.